Постнагуализм

Березы в золотом уборе
На фоне голубого неба
Летит душа в лесном просторе
За краюшкой родного  хлеба


Спасибо, осень. Красота твоя
Любовь твоя мне согревают сердце...
Летит по небу  белая  ладья,
Мелодия ее подобна скерцо


Спасибо, осень, сердце бьется в такт
Твоей мелодии  извечных истин...
Последней хризантемы аромат
Горчит на полотне осенней кисти





(https://cdn.100sp.ru/pictures/159763690)

Р о з а, своё? :)

Корнак,

да

https://yandex.ru/video/preview/7228043144469090825

Ароматы осени в картинах современных художников


*****

странное ощущение...
 как будто я  всё это видела  давно, в прошлой жизни
 не интересно, скучно... избитые сюжеты, сочетания  красок

Бродить в лесу гораздо интересней.
Да просто смотреть с балкона на   вспыхнувшие багряные листья дикого винограда на фоне  серого забора  и  умерших прошлогодних ветвей.

Кому нужны мои стихи?
Былая весть.
Они как берег у реки,
Он просто есть.

Они как травы на лугах.
Зачем растут?
Они как в небе облака.
Куда плывут?

Они приходят, как прибой,
Издалека.
Как будто водит кто рукой
К строке строка

Они - как листья в сентябре
На землю тихо упадут
Как всё живое на Земле
Мои стихи пускай живут.

Прежде всего -  тебе самому.
 Разве нет?

Колетт   фильм байопик о французской писательнице


Коле́тт, полное имя Сидони́-Габриэль Колетт (фр. Sidonie-Gabrielle Colette; 28 января 1873, Сен-Совёр-ан-Пюизе, Йонна — 3 августа 1954, Париж) — французская актриса мюзик-холла[5] (мим), писательница, журналистка; одна из звёзд Прекрасной эпохи.


https://youtube.com/v/5jEzoxFfcAg

(https://i.pinimg.com/736x/94/c0/35/94c03515132c6f2dbc477bb16fea369e.jpg)



(https://i.pinimg.com/736x/5c/e7/38/5ce738de717cc37906b4b1dfb4c233ac.jpg)


(https://litteraturefrancaise.net/wp-content/uploads/2023/12/colette-courts-759x1024.jpg)

 Колетт

На входе половик в осенних листьях
Порог сырой, скрипит порой
Летят как птицы в мыслях числа
Шесть плюс четыре в край родной

козлик мее,

 Вы помните, на БМ Вы писали стихи ?
там был рефрен: Я строю мосты

 я сожалею, что тогда удалила из темы
 но я сохранила   себе на ариоме
 но сейчас ариом закрыт
 и мне жаль

 Можете восстановить его по памяти?

Роза, уже не помню какая там даже идея была. Мосты? Red hot chillie      Peppers, под мостом?

https://youtube.com/v/GLvohMXgcBo?si=Cqv1pvJYId3SEJw6

Разводные мосты, где у каждого по половинке?

О дне минувшем не вспоминай, стихи можно новые придумать и прекрасно.

хорошо))
добрЕ  -  по-болгарски, они это слово говорят так же часто, как  американцы  - ok

 Мне  просто  то стихт само по себе  нравится.

Итак Колетт

 я в последнее время посмотрела немало байопиков.
Часто их снимают посредственные режиссеры, и актеры  не раскрывают внутренний мир героя.
 Но это не так важно.
 Главное -  историческая личность,  о котором снят фильм
 и потом... можно же  о нем почитать в  интернете,  вдуматься в детали биографии, познакомиться с его творчеством, если это писатель, художник или музыкант.

За  выдающимся творчеством  всегда стоит Личность.
 Личность - это  и есть самое главное
 нет Личности -  творчество может быть  профессиональным, но пустым.

Личность всегда выражает свое время, слышит   свое время, то, что неясно слышится еще другим, и выражает в творчестве мысли, стремления своего поколения.

 Вот Колетт как раз  и относится к таким личностям.


Удивительно, что девушка, выросшая в провинции,  в деревне, попадает в поле зрения  парижского писателя и становится его женой. Это судьба как бы, провидение
  И если бы не муж -  посредственный писатель, но находящийся в центре литературных  процессов,  литературный критик... она, может, никогда не стала бы писать и даже не догадывалась бы о том, что у нее есть дар писателя.
Муж предложил ей написать  книгу о ее детстве, о школе, где она училась.
 И эта книга, где она пишет о себе под именем Клодин, вышедшая под авторством ее мужа, становится бестселлером.
 Девушки начинают одеваться как Клодин, вести себя как Клодин, выпускаются  парфюм Клодин,  леденцы Клодин и прочее и прочее.
Все ждут продолжения книги
 и Колетт пишет вторую книгу "Клодин в Париже"   затем "Клодин в замужестве"
  книги  снова  выходят под именем ее мужа, никто не знает о Колетт

 
 Это было, пожалуй, впервые  в истории...   первый сериал, можно сказать.

 Что в этих книгах было такого, что взорвало  парижское общество ?

 Дмитрий, читали что-нибудь Колетт?
 у нее есть  короткие рассказы, переведенные на русский язык.

Роза, не читал Колетт и даже не знаю кто она такая. Последнее что я читал «Хаджи Мурат» Толстого. Ему отрезали голову и заспиртованную отправили царю через Воронцова как доказательство смерти. Сейчас его голова находится в музее в СПБ и до сих пор его череп в Дагестан не отдают. Хаджи Мурат является национальным героем Дагестана и его тело было захоронено без головы.

https://ru.m.wikipedia.org/wiki/Череп_Хаджи-Мурата

Череп Хаджи-Мурата выставлялся напоказ в качестве «трофея Кавказской войны» и «государственного достояния России» с инвентарным номером 199. Позже он из музейного фонда был переведён в разряд госимущества. А госимущество передавать нельзя.

Странная ситуация на самом деле, череп как бы символизирует смерть великого воина от рук каких то непонятных головорезов на Кавказе. Великому кавказскому воину кто то отрезал голову. Противоречие такое удивительное.

да, действительно.

напоминает одно стихотворение Ивана Бунина.

 Знаете, какое?  :)

Роза, Бунина ни одно стихотворение не помню и я вообще его творчеством не интересовался. Но так как на уроках литературы Бунина я конечно же учил, то всё может быть. Стихи выходят из бессознательной глубины. Но эту глубину что то в юности формировало.

На входе половик в осенних листьях - это панчлайн.

Строка рэп-куплета, которая содержит в себе неожиданный смысл, игру слов, аллюзию или шутку, вызывающую реакцию слушателя.

 а я читала Бунина,  и у меня осталось в памяти звучание  Бунина.

 как раз

На входе половик в осенних листьях    - характерно для Бунина.

точность в описании деталей, которые  создают настроение.





      я читала  рассказы Бунина, названия которых не помню сейчас, но  хорошо помню   картинки, которые увидела при чтении.

Ночной пруд, черная вода, лодка...


      или утренняя сценка за завтраком...
 Она говорит, глядя в сторону:
- А он ничего не любит, молоко не любит и творог презирает...

      и в этой фразе столько подтекста, многослойности.
как будто сгусток энергии, который входит в тебя.

 Бунин - это волшебство какое-то.

 Может,  когда-нибудь почитаете

Олег Маркеев


https://rutube.ru/video/50a226f79ec5dcabf063b7451046da7e/?r=plwd

Роза, нашел, что у Бунина как и у Тютчева есть неплохие мистические стихи. Можно поискать "Бунин мистика". Век живи, век учись.

Вот мне, прям нравится Черубина де Габриак. Про сновиения...

Прислушайся к ночному сновиденью…

Прислушайся к ночному сновиденью,
не пропусти упавшую звезду…
по улицам моим Невидимою Тенью
я за тобой пройду…
Ты посмотри (я так томлюсь в пустыне
вдали от милых мест…):
вода в Неве еще осталась синей?
У Ангела из рук еще не отнят крест?
1928 г.

Или вот... про розы

Сонет

Сияли облака оттенка роз и чая,
Спустилась мягко шаль с усталого плеча
На влажный шелк травы, склонившись у ключа,
Всю нить моей мечты до боли истончая,
Читала я одна, часов не замечая.
А солнце пламенем последнего луча
Огнисто-яркий сноп рубинов расточа,
Спустилось, заревом осенний день венчая.
И пела нежные и тонкие слова
Мне снова каждая поблекшая страница,
В тумане вечера воссоздавая лица
Тех, чьих венков уж нет, но чья любовь жива…
И для меня одной звучали и старом парке
Сонеты строгие Ронсара и Петрарки.
1909 г.

 Дмитрий, Спасибо

Призраки

Нет, мертвые не умерли для нас!
Есть старое шотландское преданье,
Что тени их, незримые для глаз,
В полночный час к нам ходят на свиданье,
Что пыльных арф, висящих на стенах,
Таинственно касаются их руки
И пробуждают в дремлющих струнах
Печальные и сладостные звуки.
Мы сказками предания зовем,
Мы глухи днем, мы дня не понимаем;
Но в сумраке мы сказками живем
И тишине доверчиво внимаем.
Мы в призраки не верим; но и нас
Томит любовь, томит тоска разлуки…
Я им внимал, я слышал их не раз,
Те грустные и сладостные звуки!

Момент наивысшего сосредоточения и его результат связан со способностью осознанно погружаться в бездну ума (фаза глубокого сна) с захваченным объектом сосредоточения. Ты на миг забылся и внезапно всплывает в сознании как сон некоторая заготовка стихотворения, которую дальше можно шлифовать. Это может быть сильно необычно и поражать своей новизной. Но стих будет чем то похожим на внезапно увиденное сновидение. Часто утром при выходе из сна стихи и проявляются. Если об этом ты перед сном думал. И можно научиться осознанно погружаться в такие глубокие фазы и в бодрствовании и исследовать их.

Но ворота в это состояние не должны быть завалены задавленным психическим материалом. Какие то житейские проблемы, стрессы и прочий внутренний диалог.

Когда психика разгружена легко входить в эти ворота и легко выходить с захваченным не забывшись.

Это может быть не только стих, но и какое то изобретение. Объект концентрации как зерно, его погружаешь во тьму почвы и это зерно прорастает, отдавая плоды своего дерева. А уже полученные плоды перерабатываются и из них получается готовое масло с цветочным ароматом.

Если автору удается поймать момент… эту ловлю и тренируют правильные мистики в замедленных фазах сознания. То что человек может словить сильно индивидуально. Попытки лишить человека свободно выбирать зерно концентрации против его воли называют деструктивным внушением. Для этого используют массовое мнение. Когда множество источников информации от разных людей, управляемые единым, ведут к единственному заданному выводу. И человек сновидит этим единственным выбором без возможности прервать сон.

Октябрь отступает,
сжигая мосты,
и лес догорает,
как в печке листы.
Последний дотлеет
в саду манускрипт...
Все раньше темнеет,
свирепствует грипп.
Наш пасмурный вечер.
Продрогли кусты.
Мой свитер на плечи
накинула ты...

Не читаю я Басё,
Ибо Пушкин — наше всё.
:)

Ноябрь приходит
Сдувая листву
Промокшие ветви
Явят наготу

(https://forumupload.ru/uploads/0015/9c/8f/2/t634044.jpg)

***

Никто моим словам не внемлет... я один.
День гаснет... красными рисуясь полосами,
На запад уклонились тучи и камин
Трещит передо мной. — Я полон весь мечтами,
О будущем... и дни мои толпой
Однообразною проходят предо мной,
И тщетно я ищу смущенными очами
Меж них хоть день один, отмеченный судьбой!

 Лермонтов

странно , конечно
 но я могу вспомнить день, отмеченный судьбой
 и даже не один день...

Ты помнишь ли, как мы с тобою
Прощались позднею порою?
Вечерний выстрел загремел,
И мы с волнением внимали…
Тогда лучи уж догорали
И на море туман густел;
Удар с усилием промчался
И вдруг за бездною скончался.

Окончив труд дневных работ,
Я часто о тебе мечтаю,
Бродя вблизи пустынных вод,
Вечерним выстрелам внимаю.
И между тем, как чередой
Глушит волнами их седыми,
Я плачу, я томим тоской,
Я умереть желаю с ними…

1830

хотел удивиться таланту Розы, но когда дошел до даты... :)

Корнак,

Как?
Ты сразу не узнал Лермонтова? ))

я только школьные стихи знаю :)
заставляли учить наизусть и с тех пор я это всё ненавижу :)