Блэйк , Элиот и другие неформалы вечности

[ящерка му]

Уильям Блейк


Человеческая сущность


Когда не станем обирать,
Не нужно будет подавать -
Ни голода,ни жажды,
И будет счастлив каждый.

На Страхе держится покой,
На Себялюбии - разбой,
А ковы Бессердечья
В душе плодят увечья.

В тисках запретов и препон
Слезами землю поит он -
И всходит прямо из-под ног
Смирения росток.

И Древо Веры мрачный свод
Над головою возведёт -
А Гусеница с Мотыльком
Листву сгрызут на нём.

И это Древо принесёт
Обмана сладкий плод;
И Ворон сядет, недвижим,
Под пологом глухим.

Все боги моря и земли
Искали Древо - не нашли!
И не видал никто ни разу -
А Древо взращивает разум!

[Пелюлькин]

Уильям Блейк


Человеческая сущность
...................................
Все боги моря и земли
Искали Древо - не нашли!
И не видал никто ни разу -
А Древо взращивает разум!

   Да уж... Блэйк --- неподражаемый гений. Как-то один оч великий умник писал, что "Несомненно Блэйк шизофреник, но мне намного более интересно заглянуть в то, что делается в голове Блэйка, чем в то, что думает..."  (не помню примера, но из признанных учёных или политиков)...

[ящерка му]

Согласна , когда давно , в самой самой молодости мне прям  прям  проникла  одна его цитата
У него есть Песни Рая и Песни Ада

когда мне что-то пеняли или упрекали в поведении я отвечала , из Песни Ада

 - "нет такой птицы чтобы под своим крылом излишне воспарила!"

чем повергала всех в умственный тупик и окончание диалога

[ящерка му]

Томас Элиот

Запашок бессмертия


Был смертью Вебстер одержим,
Просвечивая как рентгеном
Безгубый хохот челюстей
И под землей, и в мире тленном.

Его притягивал цветок,
Проросший из пустой глазницы,
И вожделея к мертвецам
Теснился разум в них внедриться.

Джон Донн был с ним наверно схож,
Одну преследуя удачу —
Обнять, ворваться, овладеть —
Предельно зоркий, чутко зрячий

Он знал: не кость а костный мозг
Испытывает боль и жженье
И только плоти суждена
Сумятица совокупленья.

             . . . . . . . . . . . . . . .
Хорошенькая Гришкина
Славянские подводит глазки,
Сулит раскидистая грудь
Пневматику любовной ласки.

Залегший в чаще ягуар,
Кошачий источая запах,
В ночи приманивает тварь;
Ждет Гришкина на тех же тропах.

Но и вполстолько ягуар
В угрюмо-первозданном мире
Кошатины не напрудит,
Как Гришкина в своей квартире.

Ее неотразимый шарм
И Вечной Истиной взыскуем.
Лишь мы любя не плоть, а кость
По метафизике тоскуем.

[ящерка му]

из стихов , которые у меня навсегда остались в памяти
я его прочитала в сборнике советско поэзии 60-х годов
даже в 20 лет оно меня просто убило , попробу оспорь

Притяжение


Ревниво притяжение Земли,
оно с полетом спорит неустанно.
Идут ко дну, старея, корабли,
и обвисают щеки капитанов.

И кланяются долу колоски,
и притяженье, а совсем не время,
старухам изгибает позвонки
и складывает скалы, как поленья.

Земля, неосмотрительная мать,
свела объятья любяще и грозно,
мешала в детстве с четверенек встать,
приревновала к обрученьям звездным.

Сама тебя взрастила для дорог,
и снарядила вроде бы на совесть,
и проучить пустила за порог,
туда, где лицемерит невесомость.

И вот — ты бог высот и скоростей,
но сообщают станции слеженья,
что ты теряешь кальций из костей,
восставший раб земного притяженья.

Доносит голос радиоволна,
и ты далеким хохотом контужен:
Ах, я тебе отныне не нужна?
Смотри же, и костяк тебе не нужен!

Земля не выпускает нас из рук,
не отдает галактикам без боя,
ей мало звездной тяжести разлук,
земную тяжесть взять велит с собою.

И мучится: какая соблазнит
тебя звезда, заманит и притянет,
под тяжестью каких иных орбит
костяк твой хлипкий снова крепнуть станет?

Земля, твоя стареющая мать,
тираня нас болезненной любовью,
на звездных свадьбах хочет пировать
ревнивою и властною свекровью.

[Корнак]

очень необычный стих
заставляет удивляться  
жалко, что у меня словарный запас и владение языком не настолько развито, чтобы по достоинству его оценить

[ящерка му]

Фредерик Пёрлз

психотерапевт основополжник гештальт- терапии3

Я читала его книгу Внутри и Вне Помойного ведра
своего рода исповедь , препарирование себя

там есть стихи , но они не рифмованные
просто писал потоком

Пустой человек нашего времени,
Пластиковый робот, живущий труп,
Он выдумает тысячи путей
Для осуществления саморазрушения.
Без центра мы потеряны,
Мы колеблемся, не имея своего взгляда.
Да — расслабленной несбалансированной любезности.
Да — застывшести и ригидности,
И клише и обман
Характеризуют современного человека
В 1960 году.
У моего центра он мертв,
У него кататонический ступор.
Он нуждается в возбуждении и артефактах;
Не имеет значения, в каком слое
Высшего или низшего общества
Он проводит свое существование.
Рыбаку нужен спирт,
Хиппи — марихуана,
Чтобы открыть их и забыть,
Что при наличии здорового центра
Существует достаточно сильное возбуждение,
Чтобы быть живым
(быть живым)
И созидаюшим
(и созидающим)
И реальным
(и реальным),
И в соприкосновении
(и в соприкосновении)
Со всем
И полностью осознавать

[Корнак]

Фредерик Пёрлз

чистая гурджиевщина
я читал Папуша про него
они там все в одной тусовке торчали

[ящерка му]

Ну да , но почитай его Внутри и Вне Помойного ведра - она тоненькая , это просто кладезь
В отличии от Гурждиева он отличался академическим разумом ученого и  разобоачал сам в себе - любой обман

[ящерка му]

вступление к книге


Внутри и вне помойного ведра
Поместил я свое творение.
 Будь оно игривым или банальным
Печальным или радостным.
Радость и печаль, которые я пережил
Будут вновь пересмотрены;
Я бывал и здоровым, и безумцем
Принятым и отвергнутым.
 Мусор и хаос, остановитесь!
Создайте из умеренного беспорядка
 Значимый гештальт
На закате моей жизни

[Корнак]

нашел
https://opentextnn.ru/old/man/index.html@id=5502

[ящерка му]

Он же очень много гонева пережил , обвинения в гомосексуализме , и оргии в его центре
Но для потомком это все не важно.
Книга- шедевр
особенно его "потоковое письмо"

[ящерка му]

Я столько книг прочитала , у меня такие перекрестные ссылки - ассоциации , где в какой то книге приодились чьи то стихи , а там другая сслыка


но эта... ко многим историям подходит


 Жил-был Луи во Франции,
Он был там королем,
Но кучка голодранцев
В неистовстве своем,
 Построив гильотину,
 Башку ему снесла,
Испортив всю картину
— Такие вот дела.


Кизи Кен Элтон

[Корнак]

не люблю стихи
но тебе удается найти интересные

[ящерка му]

Сейчас помяну Мирру Лукенглас , как голос вечности

сетевую поэтэссу , которая умерла пять лет назад или около того , рано очень . И обычно , для таких тонких нервов

я застала ее активность на омвее когда она еще писала в году так 2009-20010

по моему ее самое сильное


Огонь иди за мной . (потоковое)

И тем из нас, кто слышал этот зов, не знать покоя и не помнить снов, не верить в предначертанность судьбы, не разбивать в земных поклонах лбы. Нам не искать и находить не нам, про все на свете знать, что где-то там, вне наших глаз, вне наших снов и лет, еще он существует, этот свет... И каждый день хотя бы два часа молчать и слышать чьи-то голоса, и повторять беззвучные слова, не веря в то, что до сих пор жива
значений их святая простота, и дай мне Бог не осквернить листа услышанным за этот краткий срок, вернее, тем, что я понять не смог, ведь мысли изреченной суждено стать ложью и отправиться на дно рассудка, и однажды в странном сне вернуться вновь бессмыслицей ко мне. Бессмыслицей, которой нет важней, ведь главное, как раз, таится в ней: крик бабочки и смерти тихий зов, и это смысл тех самых двух часов, заполненных молчаньем до краев, но в нем, как водопада грозный рев, звучит тот голос, что, услышав раз, не сможет позабыть никто из нас. И если я проснусь когда-нибудь, и если я сумею повернуть cудьбы своей упрямой колесо, пусть сон уйдет водой в сухой песок, туманом растечется по траве, и растворится дымом в синеве.

...На черных крыльях бабочки ночной рисунок, нарисованный не мной. Но в безупречных линиях его я вижу смерти злое естество. Я слышу голос из забытых снов: огонь, иди со мной. И я готов скользить по тонким линиям судьбы, держась за нити черной ворожбы. Стальной струной под пальцами ветров звучит рассудку неподвластный зов. И я огонь, я свет и серебро, я вижу ночь, я ставлю на ребро вопросы, но не стану их решать. Решит их тот, кто не дает мне спать. Кто открывает по ночам окно, кто ждет меня, когда вокруг темно. И бабочку, как телеграмму, шлет... С каких цветов ты начала полет? Их лепестки из темного огня: на крыльях копоть, ну, коснись меня! Я не свеча, а просто яркий свет,
и, может быть, меня и вовсе нет. Я сам себе приснился в эту ночь, я сам себя гоню из ночи прочь. Не лезь в мой сон, я сам его творю, я все слова как надо говорю. И голос, что пришел издалека, придуман мной, и вот моя рука… Я пальцы разжимаю, не боясь увидеть незнакомых линий вязь. Как лотос, распускается ладонь. Она чиста... Огонь. Опять огонь... Эй, ветер, хлопья пепла подхвати. И два крыла. О, бабочка, прости...
Письмо сгорело, как мне дать ответ? Нет адреса и почтальона нет... А я огонь, я серебро и свет, я знаю, что меня на свете нет.

...И тем из вас, кто слышал этот зов, не знать покоя и не помнить снов.
Но сны чужие помнят обо мне, и я живу на темной стороне, за амальгамой всех чужих зеркал, но я напрасно здесь себя искал. Меж отражений тени нет моей, и отраженья нет среди теней. Я только сон, прошедший стороной, и по следам огонь идет за мной. Но лишь во сне я говорю с людьми... Я голос ночи: FIRE WALK WITH ME