Макс
На мой взгляд в творчестве принимает участие личность творца, именно его натура, сущность, не зря же по сотворенной вещи можно многое сказать о человеке.
Увы!
Очень хочется, чтобы все было именно так, но увы. Творческий акт это своего рода "озарение", и по наблюдениям (а их было...), он происходит как раз в тот момент, когда эта самая личность на минуту смолкает (отворачивается). Творчекий акт удивляет, "изумляет" самого творящего. Если это человек искренний, по отношению к самому себе, то он прекрасно осведомлен о том, что просто _не способен_ на совершённое только что...)))
Вот это и есть критерий, отличающий творчество от формовки.
Личность способна только "начать", т.е. задать настрой, создать намерение, если угодно, но затем, ей приходит черед отступить, смолкнуть.... И тогда происходит это "чудо из ниоткуда"...))) Вот вам и нагваль.
Творчество - отражение нагваля, преломленное в сущности творящего, но отнюдь не в его личности. Разница здесь огромна - это небо и земля.
ц и т а т а
|
Федор Ветров,Moron,Godo
Ха! Спасибо! Спасли можно сказать…:))Я тут сегодня «страдала» по поводу своих переживаний!
Так вот, о творчестве. Принесли мне сегодня кассетку с записью спектакля любительского, в котором я играла роль полгода тому назад. И смотрю я ее, и смотрю…бешенное число раз…И опять снова…И остановить этот процесс ну, никакс…:)) Тут просто словом нравится не выразить…Просто греюсь, просто прет…А тут башка включается: « Ну чего ты так прешься? Во-первых это все уже БЫЛО, а ты все цепляешься за прошлое. Во-вторых, хватит греть свое ЧСВ и «обсасывать» результаты, все закономерно. В-третьих, займись делом…»
Пошла читать форум этот…:)) Елки, а ведь это не я там на сцене! Действительно, греюсь я о того, что через меня проявилось, случайно, причем недаром второй раз эту роль я играть отказалась, потому что моя личность, со своим «актерским» мастерством, техниками и навыками там почти совсем не причем!
А дальше «вспомнила», что меня выбило « в нагваль» на такую игру: ситуация то сложилась экстремально! Мой партнер, с которым долго репетировали заболел…И мы с режиссером часа за три все слепили заново, оба «вывалившись» куда-то, потому что «от башки» так быстро фигня получилась бы… Во! Теперь стало понятно, почему «художник» должен быть голодным :))
ц и т а т а
|
постарался сжато, получилось не очень коротко, но как смог:
В начале этого года, зимой, меня занесло в северную Атлантику, где мы (около 40 чел.- бравых моряков ну и я - не пришей и т.д.) ловили рыбу. Надо сказать, что рыбалка была никакая, работы было мало, а погода стояла, как ей и положено в это время в Атлантике, штормовая. Все это вместе взятое не могло меня не радовать, хотя радость эту приходилось тщательно скрывать, люди меня просто не поняли-бы, они пришли туда за деньгами, и радостный вид мокрого от воды придурка, все свободное время проводящего на палубе и разглядывающего ревущий океан, мог вызвать серьезные сомнения в моей вменяемости. Было одно место, откуда видеть меня не могли даже с мостика - у слипа за большим барабаном лебедки, где я и простаивал часами, пока однажды не осознал всю степень своего безумства - на меня вылилось тонны четыре воды и я, согнувшись под ее грузом (оказывается она очень тяжелая, но странно теплая) и вцепившись намертво в какую-то железяку, мучительно долго ждал, пока она схлынет. Где-то месяца через полтора мы наконец-то сломались (если уж везет- то во всем:)) и пошли на Фареры, то бишь Фарерские острова. Я, как обычно, с кружкой горячего кофе тусовался на палубе, когда вдруг увидел это чудо - словно из ниоткуда, в дымке тумана, до ужаса нереальные очертания скал, вызывающих только одно желание - смотреть, широко раскрыв глаза и стараться впитать, наполнить каждую клетку этим ощущением нереальности и дикой красоты происходящего. С этим, звенящим у меня внутри впечатлением, я и отправился гулять по Торсхавну - столице этой группы островков вулканического происхождения, заговаривая с немного застенчивыми что-ли, и оттого чрезвычайно милыми местными жителями, и улыбаясь как идиот лицам таких же нереальных, как и все вокруг, девушек. Зная норвежский, я понимал практически все, (датский и норвежский очень похожи), а подвозившая меня на тойоте симпатичная девушка, узнав что я русский, сказала что знает одно русское слово и многозначительно и смакуя произнесла: "п-пра-аа-сник!", после чего мы оба долго смеялись непонятно чему, я - просто радуясь жизни, она - ну наверное у меня и правда был дурацкий вид:). Вот в таком состоянии легкой пришибленности я и набрел на этот парк. После полутора месяцев воды, неба и ветра, сидя на скамейке в парке, на кусочке суши посреди Атлантики, я сидел и слушал тишину, нарушавшуюся всплесками ныряющих в пруду уток. Углубляюсь вглубь парка и там - еще одно потрясение. Внезапно, из ниоткуда - скульптура обнаженной девушки с мокрыми от воды волосами, раскинувшая в стороны руки с растопыренными пальцами. Чувство, что за тобой наблюдают, почти физическое. Дальше в глубине парка - одноэтажное здание, много стекла и скульптур вокруг. Судя по надписи - артгалерея. Ошалелый, захожу внутрь - человек 20 детей, до этого игравших, опустив скрипки, с любопытством смотрят на меня. Чувствуется, что они рады внезапному происшествию. Смущаясь для вида, подхожу к группе мужчин, сидящих в стороне за столиком, пьющих кофе, судя по всему - педагогов. Спрашиваю, что если что-то выставляется, я бы с удовольствием посмотрел, мол завтра обратно в море, blah blah blah. Дети, призванные к порядку женщиной за фоно, начинают снова играть - меня ведет осмотреть выставку доброжелательный мужчина средних лет, на ходу объясняя, что здесь офигенная акустика и они (музыкальная школа) иногда репетируют здесь. Правда - звук рояля удивительный и какой-то "не такой", и я, преследуемый его звуком, иду смотреть картины - преимущественно фарерских художников. И вот оно - огромное полотно, в цвете которого сразу узнаю - небо, ветер, океан, движение; на этом фоне - цветовые пятна - я, этот парк с его утками, зеркалом прудов, зимней прохладой, грязно-желтыми листьями, скульптурой девушки, явившейся "c той стороны". Ощущение нереальности достигает своего предела. И музыка, (блин, МУЗЫКА!)- что-то нежное и сильное, не могу угадать, да и не пытаюсь, что. Словно сквозь сон - голос моего добровольного гида, говорящего, что это написал какой-то фарерский парень, принимавший участие в переходе Хейердала и нашего Сенкевича на Кон-Тики через океан. Сама галерея и весь парк посвящены Уильяму Хайнесену, вроде бы известному (киваю, что да, конечно-же слышал) фарерскому писателю. Бронзовую девушку, вогнавшую меня в состояние легкого помешательства, зовут Тарира, она наполовину эльф, наполовину человек, ее выдумал Хайнесен. Ха! Выдумал! Казалось еще немного, и она меня утащит туда, откуда пришла.
Чего хочу сказать. День был Особенный, из тех, которые вспоминаешь потом долго, опираясь на ощущения. Развязались там какие-то веревочки, в этом парке, это точно. Только чувствую, что будь у меня сила воспринимать, я бы увидел и почувствовал намного больше. Намного больше.
ц и т а т а
|